Magtha y el dragón
Magtha estaba sentada en una roca y miraba, sin mirar, el río que corría a pocos metros debajo de ella. Oía, sin oír, el murmullo de las aguas bajo sus pies, el canto de las aves y el viento entre las hojas de los árboles. Se quitó los zapatos de piel de ante y el agua se sintió cálida y burbujeante en su piel, pero no pasó mucho hasta que dejó de sentir eso también. Magtha estaba rota, cada vez más. Hacía cientos de años que intentaba encontrar algo que le de la motivación necesaria para sentir algo, pero no lo encontraba. Había intentado con todos los oficios pero no hallaba en ellos esa pasión que motivaba a los de su raza a continuar haciéndolo. Conocía elfos que, desde jóvenes, se habían dedicado al arte de la fabricación de armas y, después de siglos de perfeccionamiento, aún lo hacían con tanto amor que cada una de sus piezas llevaba un trozo de su esencia impregnada. Lo mismo ocurría con los alfareros o los que hablaban con la vegetación o con los animales. No había nada. Ya no